Pluie (Sonnet)

La pluie arrive enfin qui coiffe l’occident
De son couvercle obscur, sa pesante voilure.
Elle porte en son ciel notre vielle blessure,
En garde, du secret, le souvenir ardent.

Dans le berceau tari du ruisseau confident,
La trace de nos pas figés dans un murmure,
Surprise dans son jeu, laissa là sa moulure
Sous le feu qui saisit notre cœur imprudent.

Mais l’eau, divine grâce épousant toute chose,
Inclinant jusqu’aux rocs à sa métamorphose,
Emporte vers la mer tous nos cris éperdus.

L’averse de ses coups déferlant sur la pierre
Et frappant, martelant son inlassable guerre
Entraîne le limon de nos rêves perdus.