Il pleut sur Paris

Il pleut sur Paris, elle est accoudée,
Son stylo posé sur du bois verni,
Une main fanée, posée sur l’ennui,
Elle attend la nuit comme un chien blessé.

Elle entend la vie, Paris détrempé,
Qui tombe à ses pieds en gouttes de pluie,
Qui passe, pressée, derrière son huis,
Qui traîne, infinie, luisant aux pavés.

Le soir est tombé, sa main s’est ouverte,
Et l’encre a tracé sa courbe diserte.
Paris s’est éteint sur un lit de feuilles.

L’averse a filé, elle s’est endormie.
Le vent est passé tout près de son lit,
Déposant mes mots couchés sur son seuil.

Jérôme

Qui est-elle? on peut rêver, imaginer . C'est agréable avec en plus un parfum de Paris sous la pluie !
bonne journée
Natacha.

Il pleut chez nous aussi ! Je vois une femme triste et après je ne sais pas !