Faiseurs de cendre (Sonnet)

Faiseurs de Cendre


Le présent nous dévoile en ses luisants ravins,
futilités en vrac à valeur éphémère,
recluse au noir plastic, l’exubérance en bière
dénonce les abcès d’un paradis d’ovins.

En marge du profit sont de plus lourds destins,
que la faim emprisonne aux couleurs de la pierre.
Au fond d’un isoloir, je la vois qui se terre,
en son caveau ronger de chimériques seins.

La cupide pépie aux trop-pleins se rengorge,
empilant des désirs, sur la raison se forge
un glorieux sentiment au gris diaporama.

Chaque faiseur de cendre à la course effrénée
jubile d’inédits en sa bulle dorée,
le regard obscurci, vers un nôtre au-là.


*

Alba