Que partout crépite l’âtre des fous,
Elle est l’unique vie des songes morts
Et que le monde s’écroule sous nous,
Elle est ma seule envie de rire encor'
De rire de moi, pauvre détritus
Qui pourrit un peu plus chaque matin,
Sournoisement embaumé dans le pus,
Dans l’air infect et les bandes de crin.
De dire encore dans la purulence
Un mot d’amour au silence morbide,
De crever les yeux des bonnes consciences
Et de les maudire autant que le vide
Nos gueules affaissées, léchant la terre,
Se regardent hébétées mais heureuses
De savoir nos corps livrés aux vipères
Et nos rêves purs, aux odes joyeuses.
Jérôme
Jeu 5 Juil - 3:34
